Chorar por tudo que se perdeu, por tudo que apenas ameaçou e não chegou a ser, pelo que perdi de mim, pelo ontem morto, pelo hoje sujo, pelo amanhã que não existe, pelo muito que amei e não me amaram, pelo que tentei ser correto e não foram comigo. Meu coração sangra com uma dor que não consigo comunicar a ninguém, recuso todos os toques e ignoro todas tentativas de aproximação. Tenho vergonha de gritar que esta dor é só minha, de pedir que me deixem em paz e só com ela, como um cão com seu osso. A única magia que existe é estarmos vivos e não entendermos nada disso. A única magia que existe é a nossa incompreensão.

Caio F. Abreu.

Essa viagem me fez conhecer a outra face de algumas das pessoas que sempre estiveram do meu lado... tanto a face boa de umas quanto a ruim de outras.
Me fez perceber que nem sempre as pessoas que nós julgamos serem nossos amigos, realmente são.
Mas me proporcionou, acima de tudo, conhecer pessoas maravilhosas que sempre estiveram pertinho de mim e eu não notei, me fez perceber também a importância da minha família, e ainda me fez ver que as amizades que eu fiz na internet merecem ser MUITO mais amadas por mim do que algumas que eu vejo todos os dias.

Petrolina vai deixar saudades e aprendizado...
mas nada melhor do que estar em casa.

Canção de Outono.

Perdoa-me, folha seca, não posso cuidar de ti. Vim para amar neste mundo, e até do amor me perdi. De que serviu tecer flores pelas areias do chão, se havia gente dormindo sobre o própro coração? E não pude levantá-la! Choro pelo que não fiz. E pela minha fraqueza é que sou triste e infeliz. Perdoa-me, folha seca! Meus olhos sem força estão velando e rogando áqueles que não se levantarão...Tu és a folha de outono voante pelo jardim. Deixo-te a minha saudade a melhor parte de mim. Certa de que tudo é vão. Que tudo é menos que o vento,menos que as folhas do chão...

porque sozinhos podemos melhorar.

Se pensa que eu presico de você... está enganado.

Tudo o que você fez ficou marcado como uma tatuagem que nunca sairá de mim. Mas eu sei perdoar. Será que sei mesmo? Acho que não. Mas uma certeza eu tenho: NÃO PRECISO DE VOCÊ... posso ser feliz assim. E não, não sinto vergonha nem receio de dizer que quero que você passe por tudo que um dia me fez passar, para sentir na pele tudo o que eu senti. Não sou hipócrita. Posso até ter ido ao fundo do poço por você, mas eu sei me reerguer. Tenho pessoas ao meu lado que valem muito mais do que tudo o que você um dia representou ou poderia representar em toda sua existência pra mim. Ah, posso agradecer por me fazer enxergar os meus verdadeiros AMIGOS, foi o que de melhor você deixou. Enfim, não ''morrerei'' por tão pouco.

Não entendo...

Isso é tão vasto que ultrapassa qualquer entender. Entender é sempre limitado. Mas não entender pode não ter fronteiras. Sinto que sou muito mais completa quando não entendo. Não entender, do modo como falo, é um dom. Não entender, mas não como um simples de espírito. O bom é ser inteligente e não entender. É uma benção estranha, como ter loucura sem ser doida. É um desinteresse manso, é uma doçura de burrice. Só que de vez em quando vem a inquietação: quero entender um pouco. Não demais: mas pelo menos entender que não entendo.

"Onde estivestes de noite."

Ah, e dizer que isto vai acabar, que por si mesmo não pode durar. Não, ela não está se referindo ao fogo, refere-se ao que sente. O que sente nunca dura, o que sente sempre acaba, e pode nunca mais voltar. Encarniça-se então sobre o momento, come-lhe o fogo, e o fogo doce arde, arde, flameja. Então, ela que sabe que tudo vai acabar, pega a mão livre do homem, e ao prendê-la nas suas, ela doce arde, arde, flameja.



Clarice Lispector.

pisca-pisca.

– A vida, senhor Visconde, é um pisca-pisca. A gente nasce, isto é, começa a piscar. Quem pára de piscar chegou ao fim, morreu. Piscar é abrir e fechar os olhos – viver é isso. É um dorme e acorda, dorme e acorda, até que dorme e não acorda mais [...] A vida das gentes neste mundo, senhor Sabugo, é isso. Um rosário de piscados. Cada pisco é um dia. Pisca e mama, pisca e brinca, pisca e estuda, pisca e ama, pisca e cria filhos, pisca e geme os reumatismos, e por fim pisca pela última vez e morre. – E depois que morre?, perguntou o Visconde. – Depois que morre, vira hipótese. É ou não é?

Monteiro Lobato.